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Relato de una chica de Marte, EL IMITADOR

El imitador

   

Nadie quería ser el primero en confesarle a Ernesto Cambrin su verdadera opinión sobre el relato que acababa de escribir. Todos le habían alabado la técnica, el estilo, el tema, el tono, y no obstante Ernesto podía percibir en la atmósfera un gran pero flotando sobre sus palabras.  Lo que ninguno quería decirle y al final, como siempre, se decidió a comunicarle Amalia Cruz es que aquel relato era una clara imitación de los relatos de Borges. Ernesto se sorprendió mucho, pues apenas había leído al bonaerense, pero se resignó a desterrar todas aquellas fabulosas ideas góticas y laberínticas de sus ganas, disponiéndose a escribir un relato completamente diferente. Cuando les presentó el nuevo relato, todos se rieron porque pensaron que Ernesto bromeaba. Pero no lo hacía. De nuevo fue Amalia la encargada de advertirle que había copiado, magistralmente eso sí, el estilo de Carver. Ernesto casi enloqueció, se dedicó a escribir compulsivamente, y a entregar a sus compañeros cada semana un nuevo relato. Acertadas imitaciones de Asimov, de Bradbury, de Calvino, de Cortazar, incluso de Bukowski desfilaron ante sus atónitos ojos. Ernesto se desesperaba porque no copiaba conscientemente, le salía así, aseguraba. Una semana llegó apesadumbrado al club y entregó diez folios a los demás, que se  preguntaban a que genio literario le tocaría el turno aquel día. Sin embargo, cuando lo leyeron se dieron cuenta de que aquel relato era distinto. No se parecía a nada que hubiesen leído antes. Tan bueno como los otros, pero original. Todos quedaron maravillados y admiraron hasta la saciedad su arte contador.  Ernesto sonrió tristemente antes de marcharse y jamás volvió a aparecer por aquellas reuniones. Amalia que se lo encontró un día, mucho tiempo después, contó que él le había asegurado que había perdido el entusiasmo en la escritura, que todo lo que en forma de idea fascinante le subyugaba del proceso creador ya estaba escrito, y que si tenía que erradicar eso, sólo le quedaba escribir relatos como los del último día. Amalia sorprendida le había  dicho que aquel relato era una obra maestra, diferente y genuina, pero él antes de despedirse de ella le había contestado: Sí, pero no es mi estilo. 

Historias nostálgicas de mi planeta

A todos los marcianos, 

Él miró arrobado los apéndices purpúreos que rodeaban su cabeza.

 -Tapomco es tan dciifil. Sloo hay que qreurleo. Atnes ni sqiueira enedtnias mi lneugaje y ahroa te has ddao cuntea que si te cocnetrans peueds hcarelo. Nusertas direfneicas son cuseitón de suerpifcie, en el fodno amobs sooms igalues. Lo que ltae denrto de nostoros, lláemse cozaórn, lláesme válvlua hidrocoloforme, lo hcae al mimso timepo. Esatmos hcehos el uno praa el orto.- Dijo ella, entornando sus rosados ojos.

-Pero, es tan complicado. Ni siquiera respiramos el mismo aire. A ti te gustan los mares de sulfuro, a mi las hamburgueserías, tu respiras plomo para alimentarte, a mi me da alergia. No resultará.- Dijo el apesadumbrado.

 -Preo no lo mries así. Yo apernedré lo que es una habmurgeusreía y me haibturaé a ella, deajré el polmo y me acsotmburaré a rsepriar tiatnio, 0h Nestor, al mneos debmeos inetntralo. Sé que pomedos consgeurilo. De vears que no smoos tan diefrentes. Yo sé que me aams, y yo a ti te adroo.- Repuso ella sujetando con sus manos de veinte dedos las de él.

-Pero… Y si no sale bien…-

-Entnoces siemrpe nos quaedrá Pairs.- Recitó ella

 -¿Cómo has dicho?

– Que siemrpe nos quaedrá Pairs. Es una frsae que auqí se dcie mucho, que más o mneos veine a dceir que sagla cmoo sagla al moens nos qeduará el reucredo de lo vidvio, síala en una proeyiccón holográfica, y teína uons acortes muy benuos, ella con un pleo de eletcricdiad esemarlda prcieoso, y el con sus ters mtreos, en fin, muy bnuea, ya te coantré aglún día tdoa la hsiotria.. Y benuo ¿qué me diecs?

El sonrió antes de contestar.

-Que tienes razón, que al menos debemos intentarlo, que no somos tan diferentes.

Por una chica de Marte


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